VidAnaCrônica

Isósceles

2012-01-25T16:34:00.000-08:00

Fugidio

2011-12-04T15:09:00.000-08:00

Marina Costa

Ele está lá. De costas. Cinza. Ela sorri. Em frente. Ilumina. No curto trajeto que os separam ela memoriza o que dirá. Desde o primeiro e furtivo olhar, não sobrevivo sem lhe ver. Após o primeiro tinir da sua voz, não ouço mais outra melodia. E se desabrocha o que plantou em mim é pela tua vida que me cultivo. Ao entreabrir dos lábios dela ele cerrou a porta atrás de si. E a luz se apagou.

Cultivo

2011-12-01T17:32:00.000-08:00

Marina Costa

Ela, andante, filha de flora cigana, criou um desejo latente de rodar o mundo no vento que carrega o pólen e desde semente sentiu que o fluido da vida jorra além de palavras se espalhando por campos muito maiores do que o jardim que a gente acostuma a viver. Fincou em chão longe raízes tão fortes que nem a mão mais cruel, a da realidade, pôde arrancar. Sonhava. Todas as noites. Talvez, todos os dias também. Entretanto, adormecida depois de desiludida pela rotina de dias de calma, a pequena planta ficou como que morta, meio seca, meio verde, meio vazia de toda expectativa que criou para crescer. Imaginou que dentro em breve teria uma copa grande e carregada mas ainda era pouco mais que caule novo e não parecia que nada mudaria assim, tão cedo. E não mudou. Até que, ouvindo de novo o sopro de brisa que anuncia mudança de ares e traz a melodia da voz que cria, rompeu com alegria o solo, subiu pelas paredes batidas e lá de cima do muro viu um novo raio de sol que nascia. Sorrindo, para ela prometia um horizonte amarelo brilhante que tinha tudo para ser um futuro de belos frutos. Era só cultivar. E voar.

Subimundo

2011-11-28T16:30:00.000-08:00

Marina Costa

Tropeção

2011-09-27T20:09:00.000-07:00

Marina Costa

Não, sempre dizia ela, e sorria tentando amenizar a recusa. Talvez, se insistissem muito, mas viam em seus olhos as labaredas da confusão. Detesto, firme afirmava e apertava os lábios temendo contradição. Alheia, demonstrava indecisa e escondia o rosto que desconhecia, entre as mãos.

Um dia, como sempre distraída, caiu num buraco aberto no alto por alguém que brotou da escuridão. Caiu em pé e surpresa só discerniu no escuro a cara enrugada da solidão. O grito não vinha, o choro morria e a lama quente a envolveu sozinha, em sonhos de nada, ideias vazias que corriam perdidas sem direção. Por anos viveu enterrada, abraçada aos próprios joelhos, gemendo em altos lamentos, com a cabeça no chão. E o coração ao invés de pó, virou semente doente, planta traiçoeira, venenosa e morteira, que já nasce torta e seca a repetir, pela boca do vento, para todo o sempre o mesmo intento, sussurrando o eco do não.

Elegia Branca

2011-09-18T14:50:00.000-07:00

Marina Costa

Leva vento, leva folha, leva terra, leva pó. O que acaba, o que desmancha, sobra a brisa, sobra dó. Podre o fruto ou ao chão verde, morre a vida sem doer. Dói em mim que aqui fico e que te vi sofrer. Dormem as pedras, fenecem as plantas, o miado já não faz eco. Passa o mundo pela ampulheta, desce o gargalo do tempo. Morrem as grandes coisas, acabam os pequenos momentos. E da vida tão plural, de tudo o que os olhos vêem, fica pouco na memória, muito a morte leva embora e o resto é coisa imaginada, página que foi virada, fechada em caixão se vão as esperanças de sonho que era ilusão. Morre então tudo o que vive. E sempre, sempre há olhos rasos. Corações amolecidos, mas como não desabar perante o último abraço?

Deus, de ti não sei. De mim, menos talvez. Mas se és vida, porquê a morte? Se és amor, porquê nos deixa a deriva da madastra sorte?

Lágrimas no escuro não vão parar de correr. E na penumbra das horas, no sofrimento do viver, a inocência branca sabe que nasceu para morrer. Choremos.

Plumbífero

2011-09-08T18:23:00.000-07:00

Marina Costa

Na tabela fica a esquerda, mais em baixo. Lá em casa fica bem em cima da minha cabeça, principalmente às segundas, pela manhã... Ao longo da semana a tendência é entrar em estado de transformação. Conforme passam as feiras, vai do cinzento muito denso ao gasoso bem azulado. Acho que chamam isso de gaseificação. Não tenho muita certeza, afinal já se vão 10 anos de segundo grau. Que por sinal, deixou para mim coisas mais importantes do que nomenclatura de estados físicos. Químicos. Enfim, não concluí com méritos.

O fato é que, na sexta feira, após as 18 horas, já estou tal qual pluma, de tanta leveza. Mamãe diria que na verdade isso é certa falta de juízo carregando a responsabilidade para longe de mim. Papai falaria que eu preciso mesmo é estudar para um novo concurso e fazer carreira em uma grande empresa, visando ser ainda mais capitalista do que o mundo. E eu, dando de ombros, vendo o fim de tarde nas montanhas do curral, só quero saber das risadas soltas delas, dos casos aventureiros deles e do sabor bom de amizade fresca, única transformação possível do meu estado pesado em bolhas de sabão...

Convidado

2011-09-07T16:27:00.000-07:00

Manoel de Barros

Ela ouviu o vento gritar do alto do rochedo, sob nuvens negras. Soltou o corpo frágil e deixou-se cair no mar, enlouquecido, que afinal se calou.

Centeio

2011-08-18T21:38:00.000-07:00

Marina Costa

Há vontades que o fogo não pode destruir. Raras e firmes, não como troncos secos ou ventos frágeis. São como lagos profundos e negros, onde a chama se une à água e formam um elemento maior, criador do desejo nascido de ser algo que era, até então, desconhecido. Isto é o caminho. Seja de honra ou vergonha. De honestidade em dívida ou traição cobrada. São preços da escolha da razão. E quando entendemos essa mesma razão, agindo sobre aquele mesmo fogo que não nos faz queimar, passamos a conhecer o que nos destrói. Mais sábio que aquele que responde por vaidade é o que não pergunta por parcimônia.

Momentâneo

2011-08-15T18:11:00.000-07:00

Marina Costa

Acordar de manhã, com uma chuvinha fina e lembrar que é domingo. Abrir só um pouquinho o olho e rever seu ressonar tranquilo. Sorrir um sorriso doce e cair de novo no sonho do sono. Só que, mais uma vez, tenho sua mão na minha.

Espontâneo

2011-08-14T14:54:00.000-07:00

Marina Costa

Abre os olhos sorrindo e outra vez suspira de alegria. Sonhou com ele. Passa o dia na correria querendo que se vá logo o sol, desejando ver a face brilhante da mãe lua e depois do banho quente de chuveiro, fecha janelas e sopra as velas, cerrando os olhos aconchega o corpo. Abraçada ao travesseiro, vem o embalo do sono e as imagens não pensadas entram devagarzinho pelo vão da porta. Mais uma vez, árvores floridas e pedras lisas, onde as mãos se unem. Não há palavras, não venta, nem a chuva cai. Apenas uma luz brilhante dourando os rostos ternos e imóveis. A não ser pelo sorriso de contentamento, sempre certo. Ele estava ali, mais uma vez, a esperar por ela. E até que o sonho perca a graça pelas mãos da realidade, ela estará sempre feliz a sonhar com ele. Sem querer.

Apreensões

2011-08-10T17:03:00.000-07:00

Marina Costa

Um dia frio. Música depressiva no rádio. Me sento na poltrona enquanto meu olhar atravessa a janela de vidro. A chuva bate fraquinha, como lágrimas de pequenos Deuses. A cor do dia é cinza, mais ou menos como meus sentimentos. Estou de pijamas e meias, mesmo já tendo passado das quatro da tarde. Meu desânimo se sente melhor despenteado e desarrumado, podendo assim me martirizar e me fazer sentir ainda mais esquecida. O vento frio lambe meu rosto descoberto, fazendo gelar até minha espinha. Me aconchego ainda mais em mim, pois me sinto empedrada e não quero me levantar para pegar uma coberta. Gosto do frio. Pequenos cristais gelados que cortam vagarosamente a carne até não sentirmos mais nada, a não ser a doçura da inércia. Claro que essa metáfora não é minha. Mas o frio também me faz sentir viva.

Lá fora a chuva não pára de cair. Pequenas gotas que formam bicas intermináveis escorrem por todos os lados. Grandes nuvens, como pesadas matronas, se apertam no horizonte. Raios dourados de fogo cortam o céu ao longe enquanto em meio às minhas apreensões, permaneço insensível a esse espetáculo natural. As árvores balançam felizes à medida que a água cai. Pássaros voam, sem se importar com suas penas molhadas. E eu me sinto voando para longe e sem rumo, com minhas tolas e dilacerantes apreensões...

Divagações. Desde que o homem construiu seus casulos de concreto e cortou seu cordão umbilical com a Mãe Natureza, ele se vê como o centro das coisas. Se a chuva cai é para ainda mais lhe entristecer. Se brilha o sol é para coroar sua felicidade. Criatura imperfeita. Mal sabe que é apenas um cisco em toda uma vastidão infinita. Eu sou apenas um cisco. Mas aqui, com minhas meias amarelas e a chuva que penso cair pra mim, teimo em acreditar que sou a causa, e não a conseqüência. Me vejo como aquela que chega para falar e não para ouvir. Como aquela que vê e não é vista. Pobre de meu espírito bobo quando cai nessas armadilhas de minha mente delirantemente sarcástica.

Os sorrisos impensados viram convites, na minha cabeça labiríntica. Os convites não ditos viram desinteresse em mim. O desinteresse mata meu ego inútil. E essa morte, que deveria ser boa, me deixa cinza. Não posso acreditar que as ações dos outros são simplesmente ações. Em minha mente doentia elas viram lanças para me caçar e ferir. Ou rede para me amarrar e fugir.

Outro raio caiu ao longe, me chamando ao que é real. A chuva parece gritar querendo dizer que pode aumentar apenas por si. Alheio às minhas apreensões está o mundo, que tem mais com o que se preocupar do que com minhas questões pseudo-essenciais de sobrevivência. Pensamentos transviados que nunca passam. Não cabe ao homem ser certo como o Sol que saberá brilhar quando passar a chuva, apenas aguardando seu momento sem se preocupar com a demora do mesmo? Para quê, se este homem pode ser eternamente chuvoso, molhado de dúvidas? De que seria nossa existência se não fosse as conjecturas que fazemos em cima do nada? Viver o real? Conta outra, para isso não precisaríamos involuir como fazemos todos os dias.

Uma borboleta pousa à minha frente e me olha com desprezo e graça. Me dando também pouca importância abre suas belas asas como a querer fazer-me inveja, e voa aproveitando a brisa que passa... Segundos depois de mais essa apreensão – até os bichos zombam de mim - consigo raciocinar: como ela poderia me olhar com desprezo e graça, ou querer minha cobiça por suas belas asas se ela nem mesmo sabe quem sou? Ou, melhor ainda, se ela não é nem um pouco humana para ter e entender esses sentimentos pequenos? Mais uma vez meu ego, gerando situações inexistentes. Sorrindo divertida, finalmente entendo que nada nesse mundo me pertence.

Então, ciente do meu nada e agora calma, escorro com a chuva, pego uma coberta e me transformo no cisco que deveria ser, a apreciar a verdadeira intenção do mundo que é apenas existir sem dor, nada mais.

10/10/2006.

Lambada

2011-08-01T16:27:00.000-07:00

Pingo

2011-04-27T16:46:00.000-07:00

Marina Costa

No finzinho, a gente aperta os olhos para enxergar longe o que está perto. Mão reta sobre as sobrancelhas e o que se busca lá espirra aqui. Vem um cheiro doce e frio e bem no meio da cabeça meio oca, cai o pingo de epifania. Você esteve sempre aqui e era eu que te partia.

Impressões em 1/4 de Guardanapo

2011-04-18T19:33:00.000-07:00

Marina Costa

A uva é malbec, e raios me partam, não faço a mínima idéia da diferença. A música, um jazz comum e insosso, que ninguém sabe se gosta ou não. Senhoras com sacolas finas de lojas requintadas e a sede de viver o que elas pensam ser o que resta de suas parcas vidas. Segunda, dias para o natal e todos eufóricos, como nos anos anteriores e nos anteriores e nos antes dos que passaram. Menos o garçom, é novato. E eu, que além de esperar, não me encaixo. Detesto jazz e natal. O que só não é mais típico do que gostar de jazz e natal.

Na mesa da direita, um jovem de grisalhos cabelos questiona com longos olhares minha lânguida solidão feminista. Se ele pensou em brindar comigo, teve que mudar de ideia pois a minha espera começou a terminar. E quando ele finalmente chega, crônica em guardanapo respingado de vinho tinto acaba virando história embolada e parando no cesto de lixo.

Mensagem para você

2011-04-13T19:56:00.000-07:00

Marina Costa

No ponto de ônibus, em cima do banco, foi achado um bilhete rosa e bem dobrado, com uma única frase em vermelho vivo: "por mim e por você, saí de nossas vidas". Nada de perfume ou lágrimas ressacadas, apenas a frase em belas letras. Sabe-se lá porquê alguém guardou o tal pedaço de papel no bolso do paletó. Talvez a melancolia da enunciação escrita tenha afetado a sobriedade solitária daquele velho senhor.
E o bilhete foi almoçar, voltou ao escritório, acabando por fim no chão do banheiro, umidecendo com o vapor quente do chuveiro. Na hora de ir para a máquina de lavar encontrou mãos ávidas e curiosas que pareciam esperar por ele há longos anos. "Por mim e por você, saí de nossas vidas", susurrou a boca pálida e seca. E os olhos cor de chumbo se crisparam para segurar o pranto.
Malas prontas, táxi no portão. E o bilhete foi deixado em cima do travesseiro para que a mensagem cumprisse novamente o papel ao qual se destinou. O taximetro foi ligado e o carro partiu, enquanto na outra esquina, chegava em pijamas e surpresas aquele senhor pacato que acreditava na alegria de dias sempre iguais.

Consideração

2011-04-11T19:09:00.000-07:00

Marina Costa

Se a gente pensa em ligar, vem a conta para pagar e o pensamento acaba ficando esquecido, em cima do caixa eletrônico. Outra hora é mandar um email, coisa rápida de fazer, daí aparece na tela aquela promoção irresístivel de agora e o email, coitado, fica para inglês ler. Assim passa uma semana ou três, passam dias, passa mês e a hora que a gente vê e se dá conta, assusta, ou o quê, o meio do ano está aí, mais marcas no canto do olhar aqui e a gente não sabe porquê não ligou, não escreveu, não procurou, não enviou um bombom se quer, enrrolado em papel marchê.

Já dizia vovó Maria, o tempo do homem é invenção e quem é regulado por relógio acaba sempre atrasado na vida. Eu acho que ela tem toda razão. Já passou da hora de ir te ter, te estender a mão! Te dar abraços e beijos, falar como gosto de você e declarar, ao vivo e a cores, que por mais que a vida corra você sempre vai me ver.

Ichduwir

2011-04-06T19:59:00.000-07:00

Marina Costa

Sento para ver o dia acabar enquanto imagino beber uma xícara de café e penso em tudo o que gostaria de falar para que muitos, senão todos, possam ouvir...

O tempo cíclico me impede de ver os cantos e contornos mas partilho da energia de morte que todos sentem um pouco, nos inícios e nos fins... Talvez ficaríamos mesmo loucos se entendêssemos de eternidade, então só vez por outra colocamos alguns pingos nos muitos is.

2011-03-20T18:49:00.000-07:00

Marina Costa

2011-02-11T16:18:00.000-08:00

Marina Costa

Diz ela... sabe, eu nunca esperaria nada de nós dois como está acontecendo agora. Por mim, eu e você, a gente só fazia hora. Eram uns goles ali, beijos aqui e fica bom como está. Mas penso que, quando começa a render, é melhor sentar e discutir sobre o que fazer. Eu gosto do seu perfume doce-amargo como suas falas ferinas, do seu sorriso espontâneo de bicho do mato assustado, do seu jeito inseguro de me dizer o que fazer com medo de ouvir eu rir de você. E tem horas que eu não quero parecer grande para poder ficar só pedindo colo, no seu ombro, vendo o sol nascer. Pode ir agora que eu já disse o que queria dizer e confesso, não morreria se você resolvesse não voltar. Eu só precisava falar. Era só para você saber que apesar de não amar, eu prefiro ficar e não vou sofrer.

Diz ele... enfim vou falar para a menina cheia de idéias mirabolantes que se esconde atrás desses trinta anos pretensos a sobriedade, porque é a ela que eu quero atingir ao me ouvir. Você sempre soube que eu nunca vou fingir. Se eu não falo o que manda o roteiro ou se eu pareço perdido em tiroteio é porque seu cheiro de cereja me desorienta, pequena. Me enebria. Me faz cair neste palco inventado para não ser mais do que um bobo palhaço aos pés de sua risada cristalina. Lolita Messalina. Não aceito essa sina. Digo então que não quero ficar e confesso também que prefiro não gostar. Mas eu vou voltar. Pelo seu abraço macio que me faz dormir. Pela sua mão que nunca me segura e sempre me deixa ir. Pelo seu olhar que por muito tempo, espero, ainda vai me fazer sorrir.

Tom do Dia

2011-02-09T16:45:00.000-08:00

Marina Costa

Às vezes a conversa fica séria. O lábio apertado entre uma arcada e outra, o nome dito de forma articulada em alto e bom som. A garganta aperta, o peito suspira. E ouve-se o som de vidro partido, de papel amassado, de choro reprimido. Tudo para dizer que as coisas, por vezes, não vão crescer. Tudo para entender que a gente não escolhe o destino e que esse papo de livre arbítrio faz parte de conto de fada mal amada. No final, depois da tempestade, de tudo revirado pelo vento da verdade, sobra o chão seco, o rosto úmido, as mãos cansadas. Sobra uma melodia feia que não serve para nada. E tem gente que se deixa abater. Tem aqueles que nunca mais se levantam. Fim da linha.

Mas também tem que faz rir. Quem tenta imitar rouxinol. Quem pensa em provérbio chinês. Colhe quem planta. Ama quem chora. Vive a vida quem menos se apavora. Agora.

Sem Compromisso

2011-02-07T15:04:00.000-08:00

Marina Costa

A manhã raiou com um sol do tamanho do mundo, rachando cocos e cocorutos. Na cama, a cabeça era maior do que o próprio astro, visto a ressaca que assombrava ambos os seres. Do lado, alguém escolhido a dedos tortos para partilhar de uma festa a dois. No olho borrado e no hálito de azeitona estragada a falta de sincronia, agora sóbria, falava alto. Sem graça e quente, eis o dia nada perfeito que começou. Um foi preparar o café. O outro, vestir as calças. E comendo o pão frio, com risadas fingidas de rabo de olho nos ponteiros, se despediram antes que um insuportável "e agora?" se erguesse da xícara já vazia. Porta fechada. Suspiro fundo, de cá e de lá. Já na rua um pensava que, afinal, não foi assim tão mau visto que de muito pouco se lembrava. Trocando os lençóis o outro dizia que, quem sabe, ligaria no próximo domingo desde que já estivesse suficientemente alterado por fartas doses de bebida. E o sol lá em cima em sua infindável tarefa de tostar o mundo, só não conseguia entender porque todos acham tão díficil deixar morrer o que claramente não vinga.

Rotimeio

2011-02-02T16:18:00.000-08:00

Marina Costa

Amarrei o cadarço e dei uma corridinha para terminar a crônica do dia antes do almoço. Mas, tendo ao meu lado a inimiga da perfeição, não saiu tema e faltou inspiração. Assim, olhando o relógio e contando os 8 minutos que me faltam, miro a pilha de papéis, a garrafa de água quente, a caneta marca texto e susurro pela janela para os passantes: admirável platéia urbana, em cena outra quarta feira, afinal. Esse meio de semana morteiro que vos apresenta, sem graça e sem sonhos. Está aqui, empurrando o início para longe do final e tentando nos consolar com um entremeio completamente desinteressante. Sem perspectivas. Suando de calor. Sem imaginação. Assim seguimos, caros espectadores, nessa vidinha dita urbana de uma modernidade delirante. Aguardando a liberdade fingida que vem com o depois de amanhã e morre na ressaca do domingo. Planejando a cara de canseira que virá sem pestanejar na próxima segunda feira. Senhoras e senhoras, divirtam-se. Eis a vida que vos espera dia após dia.

Noiva da Verdade

2011-01-31T16:32:00.000-08:00

Marina Costa

Ela entrou ao som de Mendelssohn como manda o bom clichê. Estava simplesmente deslumbrante dentro daquele amontoado de rendas e cetim, resplandecentemente claro em sua pele morena. Branco, apesar de há muito tempo não poder usá-lo mais, como pregam os bons constumes. Mas o que valia era a encenação e com isso todos concordam, claro. O grande dia. Já no altar o pai, orgulhoso e austero de cravo na lapela, a entregou a ele com um singelo beijo na testa e um caloroso aperto de mãos. Livrou-se de um problema, tinha certeza. E ele a recebeu com o cabelo bem penteado, os dentes muito brancos e os olhos brilhantes de colírio. Nesse momento os dois se lembraram do namorico da infância. Das idas e vindas. Do quase casamento dela. Da despedida dele. E finalmente da alegria quando ele a recebeu novamente e dessa vez para sempre, pensava. E dessa vez para sempre, ela suspirou acuada. Ao final do órgão, iniciou-se a ladainha. E ela, longe, perdida, sem ouvir nada do que dizia aquele senhor carola naquela cerimônia sem sentido da qual só participou para realizar o sonho dos outros. Pois dos dela ninguém queria saber já que davam trabalho, além de não ser lá bem o que chamam de convencional. Então quando ela sentia-se quase feliz por acreditar que o falatório jamais iria acabar, entrou na igreja uma corrente de ar trazendo um perfume com aroma de café quente. Começou lentamente, um cheiro amadeirado e logo em seguida se fez forte como vinho do porto em tonel de carvalho. O coração da noiva disparou. Ficou inquieta. As mãos em bicas. O noivo, certo de que era a emoção do momento, sorriu triunfante. O padre fez o sinal da cruz propositalmente alheio. No meio do turbilhão de sentimentos dentro daquele corpete apertado, ela não resistiu e o procurou com os olhos. E o encontrou. No fundo da igreja. Desgrenhado e estranhamento fantástico dentro de um terno menor que seu número. Emprestado com certeza, ele era um duro. Sentiu seu sorriso como beijos na nuca e sabia que não podia continuar com aquilo. Assim, quando a igreja rodou e percebeu todos os bancos virados de cabeça para baixo, retirou das mãos do velhinho de batina o microfone e começou o discurso que faria o noivo congelar e partir-se em mais pedaços vergonhosos do que estrelas brilhantes no universo. Era algo assim: "Então, pois é, pessoal! O fato é que - dizia enquanto desagarrava o véu dos cabelos com dificuldades - eu não posso me casar porque, então, o Fernando sabe, ele é assim olha! Olha para ele!! É bonito né? Ganha muito bem, bom partido, hein pai? - piscadinha - e tem muitos planos, quer filhos, lua de mel em Paris, casa de praia e inverno em Curitiba. Além de tudo, olha só, ele me ama! Ele me ama, minha gente! Só que, infelizmente, ele não é nada bom de cama. Então, eu desisto!" Deu de ombros e devolveu o microfone a um coroinha aturdido.

Arrancou a madrinha do altar, pois há muito sabia que aquelas escapadas entre os dois visando a decoração do casamento não eram bem o que parecia ser e entregou em suas mãos o buquê de laranjeira, ajeitou desastradamente a coroa de brilhantes em seus cabelos platinados e resolveu abandonar a cena. Ainda no tapete vermelho olhou para trás, enquandrou com os dedos o altar e depois de uma onomatopéia imitando um flash fotográfico, deu um tchauzinho sapeca para o pai aparvalhado e para a mãe já em vias de um iminente desmaio. Mandou beijos aos convidados fazendo a felicidade das tias fofoqueiras e ainda gritou para aproveitarem a festa e beberam bastante por ela!

Na porta da igreja, beijou o único homem com quem se casaria naquele momento justamente por ele ser o único que jamais a pediria em casamento qualquer fosse o dia.

2010-12-24T08:49:00.000-08:00

Marina Costa

Eu não acredito em natal. Nem no papai noel, pobrezinho. Não gosto das compras desenfreadas, das ruas estericamente cheias e nem dos cheiros excessivamente apetitosos. Mas eu tenho coração, mesmo que não pareça. Eu, confesso, gosto do clima de benevolência que permeia tudo. Sei que é criado pelo constante bip das máquinas de cartão de crédito e caixas registradoras mas nem tudo é perfeito, nem mesmo no natal. Eu gosto de comer castanhas apesar de sempre ficar um restinho amargo no fundo da garganta. Metáfora da festa: depois do doce açucarado do dia 25 vem o sabor honesto da vida real pós 26.

Para estragar só mais um pouco o clima dos que me lêm, queria dizer o clichê de sempre: que compras, comidas, bebidas e amigos ocultos não fazem a vida mais bonita, nem deixa a família mais amável nem transforma bandidos em mocinhos. Praticamente todas as culturas do mundo comemoram o nascimento de um ser especial que trouxe renovação, amor, promessa, renascimento. Não necessariamente acompanhado de peru da Sadia, Veuve Clicquot ou uma caixa cheirosa do Boticário. Enfim, presenteie sim, mas de verdade. Seja com uma flor de jardim ou uma Mont Blanc. Mas que seja por vontade de fazer alguém feliz e não por convenção social de datas programadas para vender.

Vou dar um conselho para mim. Ouça se quiser. Quando chegar a inevitável hora da "noite feliz" vou fechar os olhos e pensar naqueles que eu desejaria que estivessem ao meu lado, sem obrigações ou ilusões. Somente presença no silêncio, sensação de estar perto, amizade pelos olhos, abraço com carinho. Se existe mesmo um velhinho que ouve nossos pedidos, seja ele da terra ou do céu, espero que me atenda. E permita que no ano que vem eu possa distribuir todo o amor que sinto mas que, pela busca sem rumo de vaidades das quais não preciso, acabo por reprimir.

Desaguando

2010-12-22T14:20:00.000-08:00

Marina Costa

As nuvens em cima da cabeça dela ficaram muito negras, conforme a tarde ia caindo. De repente, eram raios e trovões para todos os lados, saindo de sua boca. Estava tal qual uma grande cumulonimbus, pronta a desabar. E pela madrugada a dentro, choveu e choveu pelos olhos. Encharcou o rosto, deixando-se com cara de campo revolvido. E, até que o sol atreveu-se a brilhar no alto, ela não parou de chover. Era muita tormenta para uma mulher tão pequena. Mas, quando a manhã bateu na janela, de leve, ela revirou-se na cama, já mais sensata. A nuvem agora, não passava de uma tímida cirrus. Sorriso, ainda não existia. Era pedir demais, afinal a colheita, a boa colheita, é demorada. Mas o plantio, apesar de turbulento, foi vasto. A mulher, que emergiu da menina, começou o dia arejando a casa. Enquanto isso, do seu coração, brotava muito verde uma folhinha de vida nova. Acho que era um pé de rosas.

Homeridades

2010-12-19T04:23:00.000-08:00

Da série "Frase Solta"

Marina Costa

- "Como dizia Nelson Rodrigues, as mulheres só deveriam amar homens de 17 anos".
Silêncio perante o ponto.
Mas e onde caberia nosso amor pela liberdade sufocada e indecisa dos 25? Ou a urgência de um lar aos 30? Como deixar de amar o charme fulminante que ronda os 40? Ou ainda a sobriedade fixa dos 50? Há, ainda, concordem comigo, o olhar de conquista dos 60. A boca cheia de riso e história dos 70...

O fato é que, seja em que idade for, eles poderão contar com nossa admiração carinhosa. Seja por orgulho ou paixão, amaremos sempre o homem por trás do número.
Concordo que não há como deixar de amar o belo, o novo, o frescor, a vitalidade. Sejam meninos ou cães, receberão sempre de nós olhares deliciados ofertando colo pelo desejo da posse...
Mas, me perdoe Nelson querido, o tempo quando corre para eles, amadurece e adoça. O que para nós torna ainda mais saborosa a degustação.

Farei

2010-12-16T20:09:00.000-08:00

Da série "Frase Solta"

Marina Costa

- Ah, já pegou? Obrigada!

Sim, penso eu, em meu silêncio rigorosamente bem educado. Já fiz o que você deveria ter feito. Já busquei, analisei, verifiquei e concluí. Está tudo aqui. Nos devidos lugares. Colha meus louros agora com sua cara de pau oco de quem finge saber o que faz. Se ilumine frente aos holofotes do meu bom trabalho enquanto assisto impassível ao circo de babel onde ninguém sabe o que diz.

Ficarei na minha mesa escura e escondida onde regurgitarei cada tarefa sua que foi feita pelas minhas mãos. Devido a isso maquinarei meu plano de destruição dos incompetentes, preguiçosos, ociosos, fofoqueiros, enrroladores, incapazes e medíocres. Faíscas chispam nos meus olhos que sorriem com cordialidade mentirosa para a escória dos fingidos.

Acho que detonarei o mundo inteiro. Não salvarei ninguém, absolutamente, segundo meu conceito.

Explodirei.

Amigo dele

A promessa, feita para si mesma, estava indo para o espaço no meio de todo aquele fogo.

E a noite acabou, entre drinques e pegadas, no chão da sala.

De manhã, sol tímido querendo entrar. Ela acordou, meio sonza e inebriada. O álcool? O amor? Um pouco dos dois, talvez.

Ao abrir os olhos, viu a meia dele jogada, ao lado do sofá. Sorriu. E voltou a ressonar, sonhando com uma praia e uma paixão louca para todo o sempre.

Pelas tantas de tarde

2010-11-19T15:36:00.000-08:00

Marina Costa

Da copa sai o cheiro do café novinho. Na mesa ao lado, a colega fala da pedra no dedo da futura princesa. Ainda existem, no mundo, princesas. Lá embaixo, do alto de 10 andares escuto o barulho da vida: buzinando, acelerando, gritando a última do jornaleco diário. E aqui, na minha tela escura, passam números, passam letras, passo eu.
Alguém sabiamente me diz que estou com cara de "puta merda". Preguiça, retruco eu. Mas nunca ouvi melhor definição para minha cara de 3 da tarde. Cara de quem segura no peito a explosão de um vulcão.
Tenho vontade de defenestrar o calendário. Largar sem mãe a bagunça de papéis, sair batendo a porta e dizendo até uma hora aí.Desligar o celular. Subir numa colina. Sentar debaixo de um pé de goiaba vermelha para ver a vida correr sem mim. Ver que ela não corre, afinal. Nem eu.
Mas insisto em terminar a tarde. Outra tarde. Tarde. Tarde...

Lá Vai Ela

2010-11-18T18:47:00.000-08:00

Marina Costa

Sempre que a gente olhava pra ela e via seu tamanho, pensávamos: esse mundo é meio pequeno para esse tanto de mulher. E aí os meses correram atrás das semanas, que fugindo dos anos nos trouxe essa vida de agora. E lá vai ela outra vez. Pelo mundo a fora, procurando o que nenhuma de nós, sábias meninas, sabe bem do que se trata. Lá foi ela, atrás de um trabalho, de um amor, de uma outra vida, de um novo canto, de flores mais coloridas, quem sabe. Corre. A saudade chegou, para tomar seu lugar, com uma mala grande demais para caber no meu guarda roupa egoísticamente enlutado. Mas, delicada como você mesma, me trouxe um lencinho lilás para secar a lágrima que cai do meu olho quando a sua falta aperta. Lá se foi você, menininha grande. A gente espera pra ti o que esperamos pra gente. Muito sorriso. Muita alegria. Um pouquinho de choro no travesseiro quando a noite cai porque isso é sinal de que você foi mas volta. Lá vai ela. Um dia vamos também.

Toque bem tocado

2010-11-17T15:44:00.000-08:00

Marina Costa

Uma leitora hábil, sagaz e íntima ligou me hoje e fiquei estupefata. Queria reclamar que há dias não posto. Tentei argumentar, alegando desmotivação, pois penso que ninguém me lê. Ela retrucou, dizendo que minha obrigação é escrever por mim. Ergui a sobrancelha e parei de fazer quatro coisas ao mesmo tempo para ouvi-la. Pois ela disse mais. Disse que espera ler minhas criações para entender outras vidas. E que às vezes me manda energias positivas para eu ser mais doce em meus dizeres. Outras vezes me direciona uma certa raiva do mundo que acaba cuspida em minhas palavras. Fiquei abismada. Quer dizer então que, enquanto eu imaginava retratar minhas próprias vontades e criações, alguém envia pensamentoas à minha mente desavisada? Sou apenas manipulada e meus dedos agem independente de meus sentimentos? Não sei, respondeu ela, e não quero saber de seus problemas. Se você está com crise de identidade, não serei eu a lhe ajudar a desatar o nó da sua própria cabeça. O que quero, em minha vontade egoísta de leitora é que continue escrevendo e agora espero uma nova crônica por dia até o fim deste mês!! Tenho dito!

Tu, tu, tu...

Desligou. Na minha cara.

E desde então, vivo o dilema de me saber criatura em mãos de criador. Mas não arrisco mais a deixar a publicação para amanhã! Vai que ela resolve me dizer outras verdades que ainda não posso ouvir...

Narciso

2010-10-21T17:44:00.000-07:00

Marina Costa

Sabe quando a gente finge? Sabe quando a gente finge que está fingindo e depois de tudo não sabe mais aonde foi parar o nó da verdade pelo fingimento, onde desata tudo? Sabe quando a gente lê cartas rasgadas, muito tempo depois do choro, e não sabe mais quem escreveu pela nossa mão? Hoje eu te vi e fiquei pensando assim...

Fiquei pensando se eu não procuro coisas em lugares que eu não devo abrir... E para pegar a chave eu acabo falando palavras mágicas que não entendo bem o querem dizer...

Eu poderia te perguntar mas acho que você também finge.

E aí seríamos dois, a questionar nossas prórprias ambições sem motivos. Sem fundamento. Buscando algo que dê para segurar. E arremesando bem longe, em seguida, para não olhar por uma segunda vez.

Uma segunda vez verdadeira... como uma vela por detrás da sombra no espelho.

A realidade é madrasta. Machuca e ensina.

Beijo

2010-10-12T18:41:00.000-07:00

Beijo - Fernando Scheidt

Marina Costa

O cheiro de canela vinha do brinco na orelha e enebriava o sentido já atordoado pelo calor do corpo dela. Quente e úmido. Sentiu, no bigode, a respiração morna e macia, rápida mas equilibradamente constante. Quando encostou-lhe os lábios sentiu o frio do gloss que ela usava. Frio com gosto de cereja em conserva. Relevou. Nesse momento já havia fechado os olhos. Depois de conferir se ela fechara os dela. Três mordidinhas depois ele entreabriu a boca pequena com sua língua firme. Buscando o que ele já sabia estar ali. E ela cedeu. Com um pequeno suspiro estremecido. E ele sentiu se inundar de uma sensação de afogamento no calor de uma tarde de sol forte. Lento, molhado, ressaca. Como o mar. Infinito. Perdeu-se ali. Para sempre no beijo que sonhou e do qual nunca mais ia acordar.

Réstia

2010-10-05T17:37:00.000-07:00

Marina Costa

Quando o sol, mais uma vez, se levanta na janela branca do quarto dela, ela sorri porque sabe o que a espera.

Quando a lua sai triunfal, arrastando seu manto de ponta laranja pelo horizonte a dentro, ele sente uma certa dose de desalento, que não deixa de ser emoção.

Se a noite, que é retrato dela, se retira misteriosa, é para deixar vir o dia sereno, pleno, como o que ele mostra.

Da treva, caldeirão do mundo, vem o pulsar da semente que ela carrega.

Da luz, fertilidade da vida, vem o jorro brilhante que move os céus.

E assim para sempre, no branco e no negro, estarão juntos a criar eras, seres, pensamentos e susurros. Nas folhas secas e nos galhos tortos do silêncio retumbante. Nas labaredas vermelhas e ondas transparentes de efervescente harmonia. Unidos por uma força invísivel mas inegável. Que gera tudo. Que compõem o nada. Escondida na luz da noite. Alardeada no escuro do dia.

Abundância

2010-09-21T18:41:00.000-07:00

Marina Costa

Por detrás da colina, verde como o mar da terra que deixamos, um raio de sol caminha, refletido na manta branca do homem que volta para casa.

Ele tem os pés descalços, a face suja da terra trabalhada, os olhos apertados para não enxergar o cansaço. Mas emana a paz daquele que cumpriu seu dever.

É primavera, e a terra, depois de cuidada, amada e cultivada, vai florescer.

Nos campos, a chuva, que foi anunciada por grandes e pesadas nuvens cinzetas, derrama seu perfume de mulher recém descoberta. Pingos. Gotas. Torrentes.

O barulho ensurdece. No solo, grandes buracos de lama começam a respingar em nossas vestes esfarrapadamente dignas. As mãos, erguidas para o céu, agradecem a benção que cai a cântaros.

Do fundo da terra pequenos brotos verdes lutam para chegar à superfície. Como todos nós. E de nossos rostos, o suor se mistura com a chuva e delineia o sorriso harmônico da criação. Como toda a natureza.

É a vida que criou a vida. E, depois de brotar e crescer, ela vai se espalhar pelo mundo, levando à cada mão vazia a plenitude de uma alma repleta. Pois o que a terra dá, o homem multiplica e compartilha ajudando cada um a seguir seu próprio caminho com mais calor no coração.

Acalento

2010-09-12T09:58:00.000-07:00

Marina Costa

Sabe de uma coisa, eu não ligo para suas opiniões políticas e acho que você desperdiça seu tempo tentando mostrar que existe uma esquerda e uma direita. Já te disse, as coisas devem andar pelo meio. Também não me interessa qual posto de gasolina vende mais barato. Falo de novo, você devia começar a andar mais a pé, até porque é para isso que servem suas pernas. Se a cerveja está quente, se o trânsito está pior a cada dia ou se você não ganha o tanto que gostaria, é tudo problema seu. E não, eu não quero assistir esse filme porque ele é estupidamente comercial demais e a gente não precisa se enganar dessa forma. Olha pra mim. Presta atenção. Deixa eu falar agora. O que eu quero mesmo saber é qual é o seu maior sonho impossível, porquê sempre antes de comer você gira o garfo no ar, qual o motivo para você preferir o branco ao invés de todas as outras cores, desde quando você acredita em fim do mundo, como você imagina uma vida dentro de uma caverna nas montanhas, quais são suas vontades que nunca são satisfeitas, porquê o seu beijo tem sempre gosto de menta mesmo se você não escovar os dentes, qual foi sua maior alegria infantil, o que você pensa logo que abre os olhos de manhã... Sabe, me conta isso. Me mostra o que tem aí dentro. E larga esse mundo cinza pra lá. Vem?

Feriado

2010-09-08T17:19:00.000-07:00

Marina Costa

O relógio despertou pela quinta vez, por volta das onze da manhã. Ninguém alertou-o que deveria calar-se pelo 7 de setembro. Ele não entenderia, de qualquer forma. Como muitos, não se interessa pela comemoração da independência. Saimos do espeto e caimos na brasa, é o que acredita. Ruim com eles tanto pior sem. Se é que estamos sem.

Duas da tarde e continua olhando para esse trabalhador desocupado. Realmente não entende porquê só ele trabalha sem descanso. Ele que nem brasileiro é. Tawain, de repente, ficou familiar. Gostaria de voltar para a China ou pelo menos poder ter alguns dias de descanso, uma espécie de festival da fonte dos relógios digitais. Acha que merece.

4 da tarde e finalmente o sujeito sai da cama. Despenteado e com marca de baba na barba por fazer. Senta-se na frente da tv para ver os desfiles. Rumina a cerveja que bebeu na noite anterior para comemorar o dia de folga. Assiste o jornal que mostra as mortes do feriadão. Come o resto de marmitex frio da geladeira. Dorme no sofá. Afinal, é dia de descanso. Liga para sua colega de trabalho e combina um jantar. Pensa em finalmente dar o bote. Seria um bom jeito de terminar seu feriado. Liga em seguida e desmarca. Está com preguiça de deixar seu estofado. Prefere resolver seu problema sozinho e ir dormir. É uma ótima forma de terminar seu feriado. Finalmente toma um banho e olha o relógio. 20 para as onze da noite. Apaga a luz e dorme. Amanhã terá outro dia difícil de trabalho. Para em seguida descansar no merecido final de semana...

O relógio, desapontado, não vê mais motivos para continuar marcando as horas. Nessa casa, todas elas serão sempre iguais. Vazias e inférteis. Como mulheres frívolas. Cansado, seus números começam a falhar. E antes da meia noite, pifa definitivamente. Quis assim. Melhor queimar do que se apagar aos poucos. Que fique só o homem urbano, com seu tempo preenchido por nada e seus dias infinitamente iguais.

O marido da minha amiga

2010-08-31T16:17:00.000-07:00

Da série: "O namorado da minha amiga"

Marina Costa

Eles caminhavam rápido. Ele, se via de longe, estava nervoso. Ela, triste. Do outro lado da calçada, ele, o outro, ficou a olhar os dois que se afastavam. No dedo dela, o sol reluziu na aliança dourada. Enquanto andavam, ele – o marido – não pensava em nada. O choque fora grande demais. Sua mulher e seu melhor amigo. E pensava que isto só acontecia em novelas. Ou então, em música sertaneja.

Ela, tropeçando às vezes devido à combinação fatal de pressa, calçamento e salto alto, a custo segurava uma lágrima que teimava em querer descer. Não sabia o que fazer. Até ali, não fizera nada. Resistira, desconversara, dizia que seu marido a mataria. Mas ele – o outro – afirmou que seu amor era maior que tudo aquilo, e ela no momento em que indubitavelmente se deixaria levar, viu com uma surpresa aterradora ele – o marido – entrar, furioso, naquele restaurante.

Chegaram em casa. Ele não disse nada, sentou no sofá e chorou. Ela se trancou no quarto e me ligou.Me contou tudo o que eu ainda não sabia. Me sentia cúmplice por já ser conhecedora de uma parte daquela história. Pelo menos eu não estava ali, eu não tinha que encará-lo – o marido. Eu fiquei sem saber como consolá-la. Em parte, tinha vontade de gritar! De me contagiar com sua histeria. Mas também sentia pena dela. Deles. Do casamento, até ali, empurrado. Da constante ameaça de ex – malditos ex – que os vivia rondando, aos dois. Agora, tudo estava perdido. E eu, a quase 300 km de distância, não sabia o que dizer. Não sabia o que fazer. Eu também tinha vontade de chorar.

Abruptamente, ela desligou. Meu sangue gelou! Em um segundo, tive a certeza de ler, nos jornais da manhã seguinte, como um marido quase traído, pela mulher e pelo melhor amigo, perdera a cabeça, esfaqueara ambos – usando certa faca de dois gumes da cozinha do casal – para depois se jogar da janela do apartamento dos dois, esquecendo, “uma fatalidade”, noticiaria o diário, que moravam no primeiro andar. Cenas de violência, membros decepados, lençóis ensangüentados me vieram à cabeça repentinamente. Larguei o emprego, alegando uma dor inexistente, que não passou nem perto de ser engolida pelo meu chefe e corri para a rodoviária. Quisesse Deus que ainda desse tempo.

Uma hora de viagem. Duas. Prolongava-se meu tormento. O celular, só desligado. Minha amiga, coitadinha! Eu podia tanto ter alertado. Aconselhado, amarrado ao pé da cama, eu devia ter feito alguma coisa. Ia, o resto da vida, me culpar daquela tragédia. Agia como se eu fosse a causadora de tudo. E olha que nem ex eu era.
Finalmente, entrei na cidade. O táxi não poderia ser mais lento, inevitavelmente. Paramos na porta, paguei e não peguei o troco. Corri, subi as poucas escadas aos pulos, como se fosse decidir minha própria vida. Com uma dor aguda no estômago, toquei a campainha. Ele atendeu – o marido. Não sorriu. Eu não esperava o contrário. Procurei sangue na camisa, nas mãos. Nada. Ele parecia sem rumo mas mesmo assim não entendia o meu olhar arregalado. Vi marcas de lágrima no rosto. Perguntei por ela, e ele disse que estava no quarto.Com olhar de cão desconfiado, eu subi mais alguns degraus. Empurrei a porta. Ela trocava de roupa. Gritou de alegria ao me ver. Me abraçou e não me deixava falar. Eu procurava algum corpo inerte no quarto – o do outro. Quando ela finalmente me acalmou e me certificou de que faca nenhuma ( o que seriam mesmo dois gumes?), encostara em ninguém, me sentei.

Então ela contou que depois da tempestade inicial, os dois conversaram. Chegaram à conclusão que eram novos demais quando se casaram, que o amor não passou de uma paixão mais exacerbada e que resolveriam tudo amigavelmente. Literalmente, continuariam bons amigos. Eu fiquei abobalhada. Tive vontade de esmurrar, se isso fosse possível, minha imaginação fértil. Gaguejei, soltei muitos “mas”, outros tantos “então” como se tivesse ficado decepcionada com o final feliz daquela história. Nem eu mesma me entendia. Brasileiro gosta de sangue e sexo, como diria um sábio escritor. Fiquei envergonhada de perceber que, com toda minha cultura muito alardeada, eu ainda me encaixava nessa categoria. Enfim...

Ela, sempre sorridente, disse que foi melhor assim. Sem a interferência de ninguém, nem pais, nem avós, nem amigos, só os dois resolvendo suas próprias vidas, pela primeira vez. Eu engoli em seco todos os meus conselhos não ditos. Intimamente, agradeci por ter ficado calada daquela vez.

Em cima da cama, uma mala. Olhei e perguntei se então, ela iria viver com ele – o outro - agora. Ela, muito surpresa, me olhou abismada e soltou um sonoro não, como se estivesse refutando uma blasfêmia minha. Disse ter concluído que ele – o outro – é que não tinha nada a ver com ela mesmo. Foi só um pequeno deslize, um sonho bobo de amor mal resolvido, uma espécie de “Síndrome Bovary”. Me perguntei quando ela, que era avessa aos livros, teria lido Flaubert, mas isso não vinha ao caso. As malas, continuou, eram para umas férias há muito merecidas. Ia para o litoral, limpar o corpo e a alma das preocupações cotidianas nas águas salgadas do Rio de Janeiro, que devia continuar lindo. Seria uma espécie de lua de mel, agora com ela mesma. Ele – o marido, na verdade o agora ex-marido - sorriu de leve ao se despedir de mim, antes que eu entrasse no táxi, de volta à rodoviária em que eu desembarcara, atordoada, uma hora antes. Disse que, no final das contas, a vida era assim mesmo. Umas decepções aqui, outras ali, mas no fundo o que importa é a gente estar feliz. E ele queria que ela fosse feliz. Queria ser feliz também. E para os dois já não dava mais. Melhor cada um continuar sozinho, lembrando com carinho do que passou. Eterno enquanto dure, não é assim que dizem por aÍ? Ele perguntou. Eu, não entendi nada. Concordei com a cabeça e me despedi. Ele ainda me pediu para não sumir. Deslocada, como se tivesse sido o meu casamento a desabar, voltei pra casa resistindo aos protestos dela, para prolongar minha “doença” e viajarmos juntas. Imagina, uma lua de mel para nós duas... Recusei, educadamente! Eu estava mais para viúva do que noiva. Viúva de uma história que nem minha era. Maldita mania de tomar as dores dos outros. Eles mesmo, pareciam não estar sentindo muito com nada daquilo...

Tomei um café e fui me deitar. Sacudi a cabeça e deixei pra quem quisesse entender esses pseudo amores arrebatados. Não que não devesse ser comum... mas poderiam não banalizar demais! E eu entendo o que disso, afinal? Deixo pra lá, é demais pra mim.

Agora, enquanto tento achar outro emprego verifico os emails que ela me enviou de suas férias, que já se prolongam por duas semanas. Milhares de fotos de sua carinha sorridente, com um leve ar sapeca, entre surfistas loiros e bronzeados de Saquarema. Me diz ter encontrado o paraíso (brinca dizendo que os anjos têm pranchas ao invés de asas) e afirma ainda ter uma vaga à minha disposição em seu quarto. Balanço a cabeça. Não posso deixar de sorrir. E antes de dormir penso seriamente em investir meu seguro desemprego comprando um carrinho de água de coco...

Som do

2010-08-23T18:29:00.000-07:00

Marina Costa

No desenrolar da língua seca encontro minhas reticências interrogativas. Sem resposta. O gelo do copo alcoolizado refresca minhas dúvidas auto explicativas. Que pergunta? E na mente alterada pela claridade do rum emito sons que penso esclarecerem pensamentos tortos. Alguns só escutam. Outros pedem um gole. De vez em quando alguém responde. Olho bem nos olhos deste, vejo o reflexo do meu desentendimento e me pergunto: para onde?

Puro, simples e macio

2010-08-18T19:27:00.000-07:00

Marina Costa

Suspiro. Fecho o livro. A Enya há muito parou de cantar e a aurora daqui a pouco começa a chegar. Bocejo. Torço o nariz para os assuntos vazios da cozinha. 15 para as duas. Estômago roncando mas prefiro aquecê-lo com o edredom Afinal, melhor de tudo é sempre o sono. Puro, simples e macio. Quem sabe, talvez o último. Primeiro? A vida é para isso. Para não esquecer que qualquer coisa pequena acontece. Que qualquer pessoa pequena é só uma pessoa pequena. No final, ou no começo, vida é suspiro.

Bom dia

2010-08-12T20:14:00.000-07:00

(créditos da imagem: http://miseriahq.blogspot.com/)

Marina Costa

Natanael é um homem imundo que mora na esquina e fede a ser humano. Sua maior posse é um saco plástico e sua conta bancária, metade de uma garrafa pet. A copa de uma pata de vaca transformou-se em seu teto há cerca de uma semana atrás. Sua aparência é composta por olhos vidrados e filosoficamente cansados, roupas esfarrapadamente marrons e pele tingida da negritude do pó de asfalto levantado pelos carros importados que passam na frente da residência de Natanael. Homem de sorte! Área nobre da cidade e ainda por cima, não paga IPTU. A cada dia, ele aumenta um pouco sua casa, se deslocando mais para frente na calçada. As pessoas se irritam, porque precisam aumentar seu grau de desvio ante o incômodo. Pois além da sujeira na praça, das palavras toscamente balbuciadas e da poluição visual no bem cuidado bem municipal, Natanael ainda tem a audácia de incomodar os narizes chanelentos dos transeuntes com seu cheiro fétido. Audácia! Pois amanhã, tomarei um resolução ao passar por Natanael, visando o bem comum. Vou lhe servir chá inglês em porcelana made in china. Conversaremos sobre a bolsa, o caos do sistema financeiro mundial e como isso afeta nossa vida de consumo essencial e outras coisas estupidamente importantes para o bem andar social. Assim, Natanael poderá ser elevado à categoria de ser humano e essas pessoas victor huganas não poderão mais desprezá-lo. Ou não mais ignorá-lo. Ele deixará de ser um mendigo e será um mendigo que, graças ao bom deus do capital, entenderá da moda de valentino. E quem sabe logo, transformará sua podridão visual na próxima tendência de Paris.

Mesmice

2010-08-08T15:13:00.001-07:00

Marina Costa

Acordei cinco minutos antes do relógio despertar. Dei bom dia a vida, me espreguicei e fui direto para a cozinha, como sempre, acordei faminta. Com calma e dispersão, tomei o café que me nutre e sustenta, agradecendo a dádiva de me alimentar em um mundo onde milhões morrem de fome. Automático. Mas pelo menos agradeço. Olhei pela janela para ver se o dia estava igual aos dias, nem quente nem frio. Vesti o uniforme, para também me tornar igual as pessoas, peguei minha bolsa e meu celular que nunca toca, desejei bom dia para quem ficou e saí. Girei a chave duas vezes e confiri se a porta estava trancada. Como todos os dias. Melhor prevenir, o seguro morreu de velho, bem já dizia minha avó que não tinha seguro. Mas eu acredito.

O elevador demorou a subir como sempre, mas já não me impaciento mais. Desci. Fui andando para tentar enxergar as novidades do dia. Vejo a mesma pressa em pessoas diferentes. Outros mendigos dormindo nas mesmas calçadas. Os mesmos ônibus que jogam no ar fumaças novas mas que poluem como as de ontem. As árvores de sempre presas dentro das grades do parque. Pelo menos há árvores. Sorrio para elas, como todos os dias.

Cheguei. Abri a sala, liguei computadores e ventiladores. Olhei a agenda e anotei algo sem importância, mas que eu certamente me esqueceria se não deixasse registrado. É tanta coisa igual que a memória acaba esquecendo o que foge a regra. Pelo menos a minha esquece.

Começo a sessão de mais bons dias. Penso seriamente na possibilidade de fazer uma placa com a saudação e pendurar em meu pescoço. Pouparia minha falta de graça ao repetir todos os dias, para as mesmas pessoas, a mesma coisa, com a mesma entonação.

Leio. Atendo o telefone. Não demora e o relógio me diz que já posso sair para almoçar. Mas como sempre não saio. Como alguma porcaria enquanto meu corpo não reclama. Ouço um programa humorístico que já não me faz rir com suas piadas repetidas. Leio emails prometendo milagres para iluminar a vida. Nem dou atenção pois cada um tem o poder de iluminar sua própria, basta pagarmos a conta de luz. Piada batida, eu sei. É o costume. Divago olhando a quina da parede. Trabalho.

A tarde passa como que arrastada. Lá fora ouço as mesmas buzinas de ontem. Aqui dentro continuo me sentindo presa em uma caixa de cimento. Vejo o dia passar pela janelinha da sala ao lado. Mais uma vez chegam as tão queridas dezoito horas. Faço o ritual de encerramento diário: desligo tudo e confiro se realmente desliguei. Tranco a sala. Volto a pé para sentir a liberdade do fim do dia. Compro pão para o café, que continua delicioso apesar de ter o mesmo gosto de ontem. E apesar de eu saber que terá também o mesmo gosto de amanhã.

Vejo os mendigos que procuram no lixo os restos que alimentam suas vidas. Todos os dias. Até quando eles poderão aguentar essa situação? Eu não sei! Me entristeço mais uma vez ante minha impotência de mudar algo. Vejos os mesmos rostos cansados que só querem suas casas e seus aparelhos de tv, que mostram as mesmas novelas água com açúcar onde todo mundo tem um final feliz e uma vida diferente. Mas a história é sempre a mesma.

Já em casa, tomo um banho demorado enquanto penso se minha pele pode realmente se gastar, como diz minha mãe. Visto um pijama velho porque não me acostumei ao novo. Assisto as mesmas notícias tristes em lugares diferentes. E vislumbro em pessoas diferentes a mesma centelha de esperança de que tudo será melhor amanhã.

Oro. Peço a Alguém mais poderosa do que eu que abençõe aqueles que estão longe. Acredito que se não pedir isso todos os dias, eles podem ser esquecidos. Peço para dar conforto aqueles que não posso confortar. Agradeço pelo meu dia. Peço pelo dia de amanhã. Penso ainda em nada durante cinco minutos e finalmente cedo ao sono cheio de sonhos. Visito lugares fascinantes, vejo pessoas desconhecidas, faço coisas mirabolantes.

E mais uma vez acordo cinco minutos antes do despertador. Já me acostumei e acabei entrando em uma silenciosa gincana onde não deixo ele me vencer. Olho pela fresta da cortina e vejo que será um dia igual, nem quente nem frio. Um pensamento me passa pela cabeça: “vai começar a mesmice.” E um sorriso largo se abre no meu rosto. Me espreguiço e cheia de um felicidade serena desejo um bom dia a vida.

Não falem comigo

2010-08-01T16:39:00.000-07:00

Marina Costa

Acordei com dois pés esquerdos hoje. Isso mesmo. Me sinto revirada, visível ao avesso e por isso mesmo transtornada. Motivos? Não me pergunte. O tal ser racional e seus sentimentos são uma caixa tão secreta que nem ele próprio sabe o que contém. O tempo hoje está frio e nublado e o que tanto me deixa feliz em dias normais agora me faz ficar ainda mais irritada. Será que não mereço nem ver o sol brilhando em dias como hoje? Mas, sabendo de minhas próprias controvérsias, acredito que se houvesse sol brilhando me sentiria escarnecida e ainda mais aborrecida.

Não quero que falem comigo, nem que olhem para mim. Sorrir ao me ver então é querer brigar. Se possível passe por mim como passaria pela porta de sua casa, pelos mendigos de sua rua, sem se dar conta dessa existência infeliz. Hoje quero ficar só, inerte em meus pensamentos raivosos, meditando sobre todas as loucas situações que armo em minha cabeça, chorando de ódio por aquilo que nem sei se realmente desejo mas que mesmo assim insiste em não acontecer. Hoje prefiro ser obrigada a agüentar apenas eu mesma.

Por favor não chame meu nome. Não o gaste. Me enerva vê-lo profanado em sua boca inútil que não diz nada além de asneiras. Caso eu ouça me chamar poderia te dar uma má resposta em troca, mesmo contrariando meus princípios de doces sorrisos e boa educação. Mamãe me perdoe, mas tem dias que nem mesmo a senhora me aguentaria.

Para aquele que me lê, digo que seu problema agora é ainda mais seu. Não quero mesmo saber e me importa pouco se algo te faz feliz, talvez até mesmo eu fique contente em ver que, ao contrário, algo te entristece. Chega de ser boazinha, solícita, meiga, delicada. Que se dane o céu a que tantos aspiram. Já chega de meus próprios fardos, reais e inventados. Estou cansada de achar que carrego o mundo nas costas. Hoje quero me libertar, me soltar dos grilhões, gritar com o mundo, dizer que não, eu não sou como Cristo e estou cheia de ser pregada na cruz por esse viver ingrato.

Árvores e flores se virem ao me ver passar. Nem o bom dia diário que dou a vocês com tanto gosto sou capaz de dizer hoje sem que caia uma gota de fel em suas folhas e pétalas. Não, não exagero. Me sinto como um dragão enfurecido, pronto a cuspir fogo em tudo que estiver em meu caminho, tenho medo até mesmo de que essa crônica não saia caso minha ira se volte contra o papel.

Maldito telefone que insiste em tocar. Será que não ouviu o que eu disse? Nem você quero atender agora e digo que te defenestrarei com gosto se insistir em me incomodar. Loucura. Acesso. Acho que é disso que preciso. Literalmente, enforcar alguém. Corruptos e cínicos, não ousem passar em minha frente até que acabe esse dia de nervosia. Ou não me responsabilizarei pela justiça cega que serei capaz de fazer por mim mesma.

Mundo, mundo, me perdoe! No fundo não tenho raiva de você. Minha raiva é dessa sociedade que corrompe o homem bom por natureza e faz com que sentimentos contraditórios me invadam ao despertar e ter que aceitar essa realidade doentia. Meu ódio é pelas minhas vontades desnecessárias e insatisfeitas que não me deixam em paz um momento sequer. Meu desprezo é pelo capitalismo incorreto que vigora e me devora roendo meus ossos, lambendo meu sangue, desvalorizando meu suor. Minha tristeza é pelo cinza do dia que reflete toda a tempestade dentro de meu coração, é pelo amor que corre na minha frente sem nem mesmo olhar para trás e escarnece de mim. Minha rebeldia é pelo fato de que enquanto escrevo essas palavras sombrias e nervosas, enquanto lanço minha ira no papel, a vida não pára de caminhar, a estrela que tanto desejo brilha em outro céu e eu, completamente confusa nessa mistura de razão e emoção não sei nem mesmo o que fazer com tanto entender dentro de mim e tenho medo de que no final acabe morrendo envenenada por minhas próprias convicções.

2010-06-22T03:41:00.000-07:00

Marina Costa

Começa pelo olhar. Sabe aquela história de o que o olho não vê? Pois é... só que não dá para andar por aí vendado. E a gente acaba vendo. Em um, é o jeito de andar. No outro, como coça o queixo. Tem aquele ainda, que tem um meio sorriso estonteante. E a gente vai se perdendo no meio de tanta gente. Sei que no frigir dos ovos a gente escolhe uma companhia e vai levando. Pensa que o amor chegou num ponto que não vai mais descer o morro e estacionamos ali. E o amor fica quieto. Até que o tal do pescoço resolve virar pro lado. E o olho encontra outro olho sedento. Um jeito de piscar... E lá vamos nós, outra vez...

Inevitavelmente

2010-06-12T05:22:00.001-07:00

Marina Costa

Chuva fina, cerveja escura, casa vazia e nada de televisão. Quando a luz, muito apropriadamente se retirou, as coisas embolaram. Quem puxou quem, nem eles saberiam, eu acho. O que me contaram mesmo é que certa calota polar se desprendeu em algum lugar onde cientistas afirmaram que o calor nunca seria capaz de chegar. E os dois, pobres almas extasiadas, morreram queimados, ali mesmo. Fulminante. Dizem que não sobrou nem cinzas...